INFERNO I, 1-30

Nel mezzo del cammin di nostra vita
mi ritrovai per una selva oscura,
ché la diritta via era smarrita. Dante

En torbellino quieto, la templanza

había ya escapado entre las sombras,

buscaba de la vida la fragancia

y el eco de la voz que a Beatriz nombra.

No sé si allí mi vida promediaba,

o si era ya el final, o el nacimiento.

pero un golpe mortal me despeñaba

hacia el camino triste del tormento.

Mi alma, en aquella selva estaba mustia,

cuando a la luz del sueño vislumbraba

los pasos que llevaban a la angustia.

Atrás quedaba el alma con sus miedos,

adelante el miedo me esperaba

entonces, sin dudar, avancé ciego.

Ilustración de Gustave Doré (1832-1883) 

LA BÚSQUEDA

                                     a E.D.P.

Ni siquiera el amor la desafía

(acaso el amor difuso y vago)

Sólo una torpe oscuridad sombría

se asoma a su alma y hace estrago.

Ya no está aquí ni allá, ya no es aquella

que buscaba afanosa en sus rutinas

dejar en esta tierra alguna huella,

una piedra, una rosa o una espina

O quizá busca, si, pero no cree

que cumpla la misión antes que el velo

la cubra para siempre y pierda el cielo.

Su copa de amargura sirve y bebe,

en tanto Dios le dice con ternura:

“La misión era esa, ya estás pura”

                                

                                                       3/2/15

EL BARCO EN LA BOTELLA

Toda esa construcción que estaba presa,

sale de noche a recorrer los mares,

atraviesa tormentas y pesares

buscando inútilmente una certeza.

Tratar de detenerlo será en vano,

pena en las olas pero no naufraga.

La penumbra del mar es fruta aciaga

y la borrasca, puerta del arcano.

Noche tras noche se debate loco

entre el aquí y allá, hoy y mañana.

y vuelve de la sombra neptuniana,

a su vidrio y botella, poco a poco,

y queda quieto y solo en el estante,

buscando escapar por la ventana.

VIRTUAL

Imaginaba un incorpóreo cuerpo

seductor y sensual, casi de carne,

y soñaba que en alguna parte

se encontrara feliz en un espejo.

Eran dos que no eran, dos reflejos,

como dos ilusas criaturas torpes, 

deslizando, pequeña y deforme

toda su ansiedad de amor y besos.

Pero hubo un desencuentro en el camino:

ella no era ella ni él era él.

No poder encontrarse fue el destino.

Y hay algo más al extremo del cordel

con que se amarran culpas y dolores,

los frenos, los impulsos, los amores…

PARA MÍ

Ha pasado un año desde la última vez que me atreví con la poesía. ¡Un año en que me pasaron tantas cosas! Tanto dolor, tanta resignación, tanto volver a empezar.

Y también tantas ganas de reencontrarme con gente que “amé y perdí”, como diría Neruda. Que amé por gracia de ellas y que perdí por necedad propia.

Los caminos del laberinto están abiertos, pero acaso el hilo que me prestó Ariadna ya no conduzca a ninguna parte. 

RESACA

Reclamo para mí toda la ausencia, 
todas las penas, todo el olvido. 

Hago mías las pesadillas ajenas,
los dolores extraños 
y los huecos forasteros. 

 Guardo, eso sí, 
 lo que dejó la residencia efímera, 
 los dulzores remotos, 
 los recuerdos presentes, 
 los sueños utópicos,
 los sentimientos profundos 
 y, sólo por un segundo, 
 el ser yo mismo.

Autor: Ernesto (de “Sin etiquetar”)

TOCATA Y FUGA

Más que indefenso, solo en el sueño

Sin familia ni amigos, ¡tan aislado!

Incurablemente  loco: desahuciado.

Volviéndome nada en el empeño.

Salto, para escapar, por la ventana.

Corro desnudo por el campo raso,

perseguido, sabiendo mi fracaso,

más acá de esa realidad freudiana.

Ser o no ser, queriendo no ser nada,

y volviendo a empezar de los errores.

Hacer canciones de amor con la mirada.

Que me queden los últimos temores

en la última copa derramada

sobre fracasos, mieles y dolores.

Autor: Ernesto (de “Sonetos”)

NEW JUMP

Arrimarme a la muerte despiadada 
para reír desconsoladamente, 
esparcir en el suelo la simiente, 
cruel Onán, propiciante de la nada. 

Sacudir la modorra y la locura, 
medicinal stand-by de mi vejez, 
desafiar a la parca a su ajedrez 
decirle chau al saber y a la cultura. 

Ante un médico, consultar la duda, 
antes del frasco, sacudir la gente. 
Escupir nunca la verdad desnuda. 

Penetrar a la pira de un galope 
procurando ser fénix de repente. 
Hay soneto y catorce, dice Lope. 

 Autor: Ernesto (de “Sonetos”)

Abstracción

¿Cómo se hace ahora para vivir con la impotencia del dolor ajeno? ¿Cómo recordar viejas historias e imaginar nuevos futuros? 
¿Cómo soportar el verte comprada por la moneda imprescindible, la protección ineludible y el temor a lo incierto?
 La máquina infernal acerca lo imposible de tocar y anuda lo imposible de unir. 
¿De qué servirá amarte en el espacio que no admite abrazos, ni besos ni caricias? 
¿Cómo puedo dejar de ser vos, alcanzar la altura imprescindible para guiarte en el laberinto? 
¿Cómo decirte que así, tan ajena, sos más mía? 
Voy a intentar algunas cosas: 
Pedirte que olvides mi realidad fantochesca, mi humanidad impotente, mi hombría vencida, y que recuperes mi fantasma quijotesco. 
Vendré en Rocinante con mi armadura de cartón y mi lanza quebradiza, para llevarte en ancas, a vos, mi amada imposible, Dulcinea. 
Seremos dos fantasmas imponentes. 
 Abrazados, fundidos en lo que no existe, en la magia de lo imposible. 
Yo te susurraré al oído que te amo y vos me llamarás a silencio con tus besos. 
Y seremos uno. Y dejarán de existir, por un instante, estas dos realidades, estos dos despojos sometidos y humillados.

VOZ QUE CLAMA

Casi sin nombre, uno como tantos,

anticipo y pasado, fiesta y duelo,

austeridad sin límites, consuelo,

de aquellos que luchan por ser santos.

Abrigo de dolores y de llantos,

profeta anunciador, copia y modelo,

bautismo y anuncio que del cielo

presagia la dicha y el quebranto

Último profeta y primer testigo,

mártir que sin razón dio su cabeza

como escarmiento… y como castigo

Es dedo acusador y fortaleza,

sombra, rayo de luz, rey y mendigo,

una voz, un clamor y una certeza.

Autor: Ernesto (de “Sonetos”)

INTENTO

Una sombra apenas luminosa,

que se debate en otra sombra oscura,

pozo del alma cuando está en la dura

realidad de la noche misteriosa.

Noche y sombra gigantes, peligrosas,

devoradoras de  sueños y figuras,

alimento de dolores y amarguras,

asesinas de mieles y de rosas.

Allí se dan la mano muerte y vida,

los restos de esperanzas y proyectos,

la vacilante fe casi perdida,

las virtudes, los vicios y defectos.

Todo entre la sangre redimida

por un  corte brutal pero imperfecto.

Autor: Ernesto (de “Sonetos”)

VIEJO HOSPITAL

Más de un siglo de moles maquilladas,

de ilusorios caminos renacidos,

de fantasmas en pena que han vivido

en épocas felices ya pasadas.

Hay historias que siguen encerradas,

en un pasado real desconocido

oculto entre las sombras o dormido,

historias repetidas… y olvidadas.

Historias que son de muerte y nacimiento,

de dolor, de alegría, de misterio,

que permanecen aún en los cimientos

del gigante que reina en ese imperio

de duendes que, entre premios y tormentos,

sueñan ir más allá de sombra y tedio.

Autor: Ernesto (de “Sonetos”)

DE REGRESO

Me he detenido, recorriendo hacia atrás mi vida. 
He disfrutado otra vez de la angustia, de la melancolía, de la tristeza. 
He resucitado, muerto, de la muerte no gozada, de la intensidad de los llantos, de la inmensidad de las tristezas ajenas y de los absurdos y terribles sueños propios. 
Me he deslizado furtivamente por la naturalidad sin muletas y regresé a caminar con la alegre huesuda de ladera. 
Pude – ¿por cuánto tiempo? – deslizar el deseo, la simiente y la soledad compartida. …peligrosamente sumergido.

Autor: Ernesto (de “Sin etiquetar”)

SONETOS

Durante mi etapa "increativa", me dediqué a aplicar mis conocimientos en la creación de sonetos, cosa que exige más el trabajo que la inspiración. Veamos si salió algo bueno.

         PREFACIO 
Después de acontecer, una tras una,
las miles de palabras transcurridas,
después de ya gastadas y escurridas
las cuitas del amor y la fortuna.

Después de tantos versos a la luna,
de noches buenas y noches aburridas
de cantos de sirena y de fatigas,
de cantarles a todas y a ninguna.

Después de verso libre y surrealismo,
del verso palabrero y del escueto,
de vana fantasía y de cinismo,

cincelo endecasílabo y soneto,
como cárcel atroz para mí mismo,
como un ejercicio y como un reto.
                   
                                 21/6/12

OTRA JUSTIFICACIÓN

Han pasado varios meses desde la última incursión en mis blogs.
Motivos de salud que incluyeron una internación y un tratamiento psiquiátrico, me recluyeron en una falta de creatividad que me hacían imposible "balbucear" por escrito cosas coherentes.
Veremos si de esta nueva etapa surge algo que valga la pena.
¡Ah! Gracias a todos los que se preocuparon por mí, que me visitaron o que pusieron su oración a mi servicio.

SOBREMURIENDO

Como si de pronto todo
dejara de pertenecerme:
Era dueño del mundo
y me desalojaron,
     de las cosas

y me embargaron,
     de la gente
y me expulsaron.

Tuve necesidad de ser
     y me borraron,
quise salir de mí
    y me metieron,
estuve por morir
   y me salvaron,
quise vivir
   y me mataron.

Religioso por mandato divino
y hereje por sentido propio,
sacerdote y brujo al mismo tiempo,
dueño de la liturgia y de los mitos.

Adúltero fiel,
peregrino estático en su ermita,
mudo y charlatán,
testimonial farsante,
suicida vividor,
único sobreviviente de mis sueños.

Viviendo por morir,
muriendo vivo,
quiero sobrevivir
      hasta en la muerte
y quiero sobremorir
     toda la vida.

Rectifico:
el mundo era mi dueño
y me mudé,
regalé las cosas
por tiranas,
me alejé de la gente
por quererme…

Autor: Ernesto (de “Sin etiquetar”)

ELLA

Viene, viene, viene.
¡Y qué me importa si hay lugares
donde nunca llueve!
Y que estos lugares son aquí y ahora.
Debo atraparla.
Se detiene.

Y qué me importa
si se llaman Blancas
o se llaman Rosas.
Esas As repetidas
me regresan.
Que no se vayan.
Llueve. Llueve.

Y esas As repetidas se me acercan
y se detienen, blancas, las siguientes.
Viene, viene, viene.
La segunda lo intenta y se detiene.

 Hoy llueve.
                      1971 

 Autor: Ernesto (de “62 veces bis”)

AJENO 13

Desde los tiempos en que descubrí a Neruda y a Vallejo, ningún poeta había logrado conmoverme como Joaquín Sabina.
Un tipo que no sólo tiene inspiración sino también conocimientos.
Una demostración de que se puede ser popular sin ser ramplón e ignorante.
Vaya esta pequeña muestra:

ACUÉRDATE DE MÍ
Acuérdate de mí cuando me olvides. 
que allí donde no estés iré a buscarte. 
siguiendo el rastro que en el cielo escriben. 
las nubes que van a ninguna parte. 
Acuérdate de mí en tus plegarias 
y búscame con los ojos cerrados 
entre la muchedumbre solitaria. 
yo tampoco te quiero demasiado... 

Como te tomo, me doy. 
Como te busco, te evito. 
Como me vengo, me voy. 
como me pongo, me quito. 
Como te falto, te sobro. 
Como me callo, te digo. 
Como te pago, me cobro. 
Como te extraño, te olvido. 


Por ver volar los peces de colores 
hicimos agujeros en el agua. 
preocupados en los alrededores 
siempre en la dimension equivocada. 
Mujer de sombras y melancolía, 
volvamos al edén que nunca ha sido 
a celebrar con las copas vacías 
el gusto de no habernos conocido. 


Como te tomo, me doy. 
Como te busco, se evito. 
Como me vengo, me voy. 
como me pongo, me quito. 
Como te falto, se sobro. 
Como me callo, te digo. 
Como te pago, me cobro. 
Como te extraño, te olvido.

Autor:Joaquín Sabina 

PRISIONEROS

Hoy descubrí, por fin, que no hay perdón, que el que las hace las paga. 

Solo en el fondo, las paredes frías del pozo me dicen que la muerte ronda, que no es la fe quien la detiene, sino la duda. 

Si pudiera tenerte, pájaro mío, que pensás como yo, que te ronda la muerte como a mí, que estás prisionera en una jaula ajena y remota… Si pudiera tenerte, abrazaríamos la muerte y vagaríamos, descarnados y fríos pero juntos. 

Si no fuera por la duda, pagaríamos nuestros pecados con la moneda sin valor de nuestras vidas. 

Libres.

Autor: Ernesto (de “Naufragios y otras soledades”)

TODO

Buscarnos las sombras, 

sentirnos las manos, 
tocarnos los labios, 
chocarnos las lenguas. 


Abrazarnos desnudos, 
puros. 
Mordernos las carnes, 
mirarnos los cuerpos, 
fundirnos las almas. 


Nada más… 
Y nada menos.

Autor: Ernesto (de “Sin etiquetar”)

En la ilustración: "Abrazo" acuarela de Silvia Zsolt Fradera, española, contemporánea