POEMA 5

Es inútil que traigas primaveras
o intentes un verano.
En mí ya es otoño,
es tarde para rosas.
Las estaciones del hombre no retornan,
cuando se llega a abril
ya no se vuelve a tener septiembres.

Ya estoy en el otoño;
por esperanza
tengo sólo al invierno.

¡Es otoño!
Es inútil que traigas primaveras
o intentes un verano.

Autor: Ernesto (de “Penúltima Selección”)